Подобно буквам на бумаге,
Мы мним себя каким-то текстом.
Но, без бумаги эти знаки
Не обретают своё место.
Вот вспомни, ты же белый лист,
Пустотность, тишина, покой...
А эти буквы собрались
Лишь по дороге здесь с тобой
— "Ты не дойдёшь, не повезёт!"
В тебя впечатали родные,
Ведь, так же, когда шли на взлёт,
В них не поверили иные
— "Ну что за вид, ты адекватный?"
Немного текста от знакомых.
Для них собой быть так затратно,
Энергия — идёт на кому
Очнись! Зачем тебе слова
Людей, что жизнь не полюбили?
Зачем признание, хвала,
Когда повсюду изобилье?
Всё то, что кажется нам нами
Всего-то следствие причин.
Мы сами создаём страдание
Не слыша, что внутри кричит
Ведь, этот крик — не из глаголов,
Нет в этом крике языка,
Он тихий, он прозрачный, голый
Он бесконечная река
И всё что нужно — плыть в потоке,
Руководить своим течением,
Текст — растворяется в итоге
И проявляется м г н о в е н ь е
